sábado, 28 de mayo de 2011

MARY WOLLSTONECRAFH Y LA LITERATURA REIVINDICATIVA DE ARAÑA EDITORIAL

MARY WOLLSTONECRAFH Y LA LITERATURA REIVINDICATIVA DE ARAÑA EDITORIAL www.aranyaeditorial.com


CAZADOR DE FLORES
http://cazadordeflores.blogspot.com/


¡Un reten, un reten¡


Los gritos del chofer eran como una navaja que rasgaba el oxido que se había apoderado del recubrimiento del viejo autobús, en una milésima de segundo apagaba mis sueños y me hizo saltar del asiento numero 23. Apenas podía distinguir un bulto con mis ojos nublados por el despertar abrupto de una larga noche, bloqueando la carretera Federal 85 que conecta la ciudad de México con la frontera de los EE.UU. y cruzaba los principales estados de México.
Cuando mi visión se ajusto perfectamente, jale aire para contener mi aliento, todos mis sentidos fueron sacudidos, mi corazón revoluciono el bombeo de mi sangre a mil por hora, un vacio espectral se anclo en mi estomago. Rápidamente revise mi reloj de mano para tratar de establecer un punto seguro; las 6 de la mañana.
Una voz débil de una anciana emergía de la parte trasera orando el padre nuestro con un matiz lúgubre, una niña estallo en llanto incontenible como una larga cascada, su padre infructuosamente la abrazo intentando protegerla... Todos los demás pasajeros del autobús 77 con salida a las once de la noche un día antes, nos mirábamos sin atinar a decir una sola palabra, con miedo de afirmar lo inevitable.
Con mi mano sostuve mi frente, mientras reflexionaba que es un verdadero suicidio cruzar México, es el equivalente a caminar sobre la misma columna del diablo para retarlo, eche un vistazo hacia atrás y puedo ver la lejanía de un país perdido.
Cinco años antes; el presidente actual decidió iniciar el combate contra el narcotráfico de manera equivocada, comenzó una guerra perdida porque todos olvidamos por completo una base milenaria… nuestro espíritu.
Después de la revolución, durante un siglo nuestros políticos gobernaron y gobiernan con engaños, violencia, corrupción, ambición, pecados, asesinatos, saqueos; no hubo ni hay cabida para la honestidad y el amor a su país… todos los demás aprendimos de ellos aplicando su sistema. La lógica marca que ante la ausencia de luz, la oscuridad domina… ahora México es un rio de sangre, de ceguera, de oscurantismo y de atraso. En esta batalla la demencia con la que se tortura y mata por parte de los asesinos es igual a la enferma obstinación del gobierno de no cambiar la estrategia.
Una mujer que está al lado de mi asiento presiona mi mano, a punto de perder la razón me pide que le conteste si vamos a sobrevivir, su pregunta no esta fuera del contexto; el mes pasado en este mismo tramo un reten detuvo un autobús, una semana después todos los cuerpos de los pasajeros fueron hallados en una fosa con huellas de tortura y decapitados, fueron secuestrados para extorsionar a sus familias con dinero… de dónde diablos sacarían el dinero si su familiar muerto al igual que nosotros viajaba para ir a trabajar porque era el sustento de ellos.
No puedo dejar de pensar en los estúpidos asesinos que intentaron ocultar su horrendo crimen sobre la tierra donde nacimos y nos atrevimos a soñar, puedo apostar mis viejas botas vaqueras que traigo puestas, que dentro de las miles de fosas sin descubrir en este país que se fue por el retrete hace mucho tiempo, están los restos de un joven músico que algún día dirigiría "La deutsche oper Berlin" con sus maravillosas composiciones, de una dulce niña bailarina que crecería y adornaría las marquesina de Broadway con su nombre, de un físico que resolvería las ecuaciones inconclusas de Einstein… de un padre, de una hija, de un hermano, de una madre que jamás regresaron a casa, de la verdadera gente que algún día tuvo espíritu.
Pero los repúgnate políticos se encargaron de cerrarnos todas la puertas, quedando abiertas solo para las prostitutas que tienen por esposas, para los bastardos que tiene por hijos, para las hienas que tienen por amigos. Tal vez mis palabras son altisonantes pero la pobreza y el hambre que siente mi verdadero pueblo sepultado, sumado a el engaño que muestra el cuarto poder, es una patada de mula.
Miro mis manos una vez mas, recuerdo que me atreví a escribir un libro… desde el primer momento que lo finalice sentía una energía cósmica, un extraño cosquilleo emerger de alguna parte de mi cabeza, después bajaba a mi pecho pasando por mi corazón esperando ser liberada a través de mis dedos, para mostrar al mundo la magia de crear. Pero le prometí a mi madre que jamás volvería a escribir, porque ella tenía razón. “La letras no dan para comer hijo, pon los pies sobre la tierra y ponte a trabajar”
Pero qué más da, si estoy en la antesala de la muerte física, en manos de unos estúpidos asesinos, pero solo de la física porque nuestro espíritu los asesinaron los políticos retardados y nosotros firmamos el contrato.
Solo puedo decir que anoche tuve el mejor sueño de mi vida, soñé que mi libro se presentaba en una gran librería en Valencia y a pesar de ser un escritor desconocido los libros eran vendidos como tortillas en mi pueblo, poco a poco inundaban las librerías de toda España, al final regresaba a su pueblo, el mismo pueblo donde recibió una patada por los intelectuales tardos. El cazador de Flores tomaba su lugar en la historia sin conjeturas, como una flor en el desierto hosco, nos regresaba la esperanza de recuperar nuestro verdadero espíritu de los pueblos.
Tal vez jamás regrese a mi hogar, tal vez no le compre a mama un vestido que estrenaría en la fiesta del pueblo con el dinero que ganaría en este empleo… en estos últimos años no he visto la lluvia caer en un día soleado, murió mi hermanita que tanto quería, papa está en la lona. Pero jamás pondría en duda volver a escribir el Cazador de Flores, porque en el encontré la fuerza para volver a levantarme de una caída. “Claudicar nuestros sueños es confinar al olvido nuestro espíritu, por esa razón me mantendré de pie hasta el último aliento” Espero que el Cazador de Flores sea el atajo perfecto para liberar su vida.
Me hubiera gustado estar con ustedes pero en estos momentos tengo que despertar para cruzar ese reten.

Agradezco a mi amiga y editora Julia De la Rúa; quien se atrevió a recolectar las semillas dentro de un gran desierto desolado, que más tarde germinara en nuestra era moderna dentro de los corazones de la esperanza, floreciendo en el amor de la humanidad y la tierra.

Benjamín López Guerrero.

LA NOVELA DE MARY























JULIA DE LA RÚA REIVINDICA LA LITERATURA DE LA CALLE FRENTE A LA QUE PRODUCEN LAS GRANDES MULTINACIONALES


Julia De la Rúa, escritora, artista plástica y asesora cultural de Araña editorial ha presentado en La Casa del Libro de Valencia “La novela de Mary”, única novela escrita por la prestigiosa Mary Wollstonecraft, traducida por primera vez al español y publicada por la editorial valenciana Araña editorial.

El departamento de Traducción Literaria de la Universidad Jaime I de Castellón (UJI) tradujo “La novela de Mary”, revisada por el profesor Josep Marco Borillo y los traductores Bárbara Martínez y Jonás Morell.

El profesor Josep Marco eligió esta novela para editarla en Araña editorial, según ha señalado Julia De la Rúa, “por la connotación tan importante que tiene el libro con el proyecto de esta editorial valenciana”.

Como ha señalado la asesora cultural de Araña editorial, ““La novela de Mary” hace parte de una proyecto internacional llamado “Primitivismo Femenino” que estamos moviendo a través de 16 países destacando México y otros países de Latinoamérica”. “Este proyecto es una reivindicación de los derechos humanos, tanto los del hombre como los de la mujer”.

Julia De la Rúa ha destacado que Mary Wollstonecraft reivindicó los derechos humanos con la publicación en 1790 de la “Defensa de los derechos del hombre” (A Vindication of the Rights of Men) y un año más tarde escribió la “Defensa de los derechos de la mujer” (A Vindication of the Rights of Women).

Como ha explicado Julia, la publicación de “La novela de Mary” forma parte del proyecto Primitivismo Femenino de Araña editorial que reivindica la violencia “del” género ya que, ha matizado, “luchamos para abolir que la violencia solo es del hombre hacia la mujer”.

Julia ha explicado sobre “La novela de Mary” que aunque “se piensa que va ayudar más a las mujeres, leyéndola nos damos cuenta que no es así ya que ella lucha por los derechos humanos”.

Este libro es, según ha apuntado Julia, “una novela de la vida de Mary” donde relata la forma de vida de las mujeres de la sociedad del siglo XVIII. “Un mujer que podía tener amantes, que reivindicaba el divorcio, era muy romántica, muy generosa, se involucraba con los desfavorecidos sociales y con una gran pasión por la naturaleza”. “Mary fue una protofeminista romántica que se inspiró en la Revolución Francesa”, ha matizado la asesora cultural.

Julia ha señalado que es “sorprendente” como desde el momento en que Mary Wollstonecraft escribió la novela hasta ahora, “nada ha cambiado”. “Aparentemente hemos dado pasos gigantescos, pero profundamente a penas ha cambiado”.

MARY Y LOS ESCRITORES ACTUALES

Por todo ello, Julia De la Rúa ha reivindicado la importancia de visibilizar “la verdadera literatura, la literatura de la calle, la que todos somos capaces de escribir, no la que hacen las multinacionales que compran a peso kilos de papel y calculan lo que hay que editar”. “Hay que reivindicar el derecho de los jóvenes a editar lo antes posible ya que las grandes editoriales lo dificultan”.

Por este motivo, Julia De la Rúa ha destacado a la artista cubana Susana Pérez con su poemario “Wake me arpegio de arpa”, al escritor mexicano Benjamín López Guerrero con su novela “Cazador de flores” o “El perfil de los perros” escrito por ella misma a petición del escritor salmantino Remigio González Martín, alias “Adares”.

Departamento de prensa. Valencia 26 Mayo 2011

domingo, 22 de mayo de 2011

viernes, 20 de mayo de 2011

HAGAMOS DE NUESTRAS VOCES UN CANTO DE LIBERTAD -ESPAÑA-

LA VOZ, LA PALABRA, DEBE DE IR UNIDA A LA LIBERTAD DE LOS PUEBLOS. TODOS JUNTOS HAREMOS QUE LA SOCIEDAD SEA JUSTA Y QUE IMPERE LA ESTÉTICA Y LA CREATIVIDAD. JULIA DE LA RÚA
http://www.elpais.com/fotogaleria/Protesta/Movimiento/elpgal/20110517elpepunac_3/Zes/1



CANTAN LOS POETAS.

Cantan los poetas
poetas Vivos...
Cantan a la Vida en su constante camino...
NUNCA SE DEBEN DESHACER LAS MALETAS...




Cantan los poetas
poetas Vivos...
a las guerras, al amor, al desencanto...
Siguen implorando ser escuchada su voz
Voz viva, cierta...

Cantan los poetas
poetas Vivos...
anuncian, engrandecen, avisan...
pretenden un camino Nuevo

Que los poetas muertos, duerman tranquilos...
Que ellos, ya vivieron el camino

y cantaron...

NUNCA SE DEBEN DESHACER LAS MALETAS...
LA VIDA, SIEMPRE ES PRIMAVERA
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miércoles, 18 de mayo de 2011

A MIS AMIGOS LOS POETAS



Mientras... los nómadas primitivos seguimos horadando los caminos de la supervivencia.

Balsas o pateras sirven para cruzar océanos o enterrarse en ellos. Desiertos áridos donde habitan los coyotes, los cactus o las aguas infectas de pozos salados y negros. Otros atraviesan el camino donde el hábitat de ciudades-espejismos les atrapa y soportan la vanidad de traficantes que expanden la belleza artificial a la vez que destruyen el alma. Algunos se someten a nuevas reglas, nuevos dogmas o nuevas mentiras aún peores que las de sus pueblos.
Hoy el nomadeo ya entierra la belleza en la que se buscaba el agua, la sal, las sedas, o donde se expandían las propias culturas y el intercambio de bienes sin dinero.
Para qué hablar del VACÍO mundo que habitamos. A QUIÉN O QUIÉNES PODEMOS DENUNCIAR, CULPAR...
Volvamos a nuestro propio camino, desnudemos nuestras almas, salgamos a la vida, al Cielo... traigamos a Dios a nuestros pies, hagamos de Él nuestro canto terrenal NO inalcanzable... Saltemos en la cuerda floja de nuestro espíritu, sellemos nuestra queja a otros, y seamos la nuestra. Bebamos del pozo de donde emana la SED que nos da vida, acerquémonos al cuerpo místico de la creatividad que nos posee indómita... arrebujémonos a los pies de nuestros ancestros, nuestros fieles y sabios que dejaron en el viento la palabra de la sabiduría.

lunes, 16 de mayo de 2011

La hija del viento



http://youtu.be/B0wd_0qszhg

Camino. Las calles están vacías. Llueve y mi cuerpo parece mucho más liviano sujetando fuertemente el mango del paraguas. Es como si temiese que de repente fuera a convertirse en un globo aerostático y comenzase a elevarse a través del viento.
Nada importa. No hay vida en el cerebro sólo un cincel manejado por el fiel escultor que va remodelando mi interior. El estomago se estruja... la garganta palpita…las piernas recuperan sus contornos bellos...los senos se erizan...el pelo aún se encrespa más creando nuevos rizos rebeldes.

El cincel trabaja raudo sin un respiro del fiel que dice llamarse muchos nombres pero que prefiere…. ¡Amor! y me obliga a estar elevaba sin que mis pies toquen otro suelo que no sea el suyo.

El abismo, el borde del abismo llamándote, y el miedo sujetándote AMOR aunque cada vez mas débil. Ese abismo al que llego después de una largo galopar...de ser caballo blanco que no se para ante nada, ni siquiera ante el precipicio….

A lo lejos la lontananza… Campos verdes… sueños… quimeras... utopías despiadadas que se muestran altivas y confiadas sin haber pedido permiso a mi pequeñito SER…aferradas a su necesidad de existencia…

Y sólo recuerdo aquel día en el que inicie el camino ligera…hacia la gran montaña…Aquel día… si me lance al abismo y mi grito sonó como lo hacían los indios, los apaches, los aztecas…reclamando la voz de Dios… después de haber danzado siglos de existencia ante una gran hoguera.
Aquella noche se hizo malva y el eco expandió mi voz….
-Cuando el alma venga a oler las flores…. volveré
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domingo, 15 de mayo de 2011

La piedra del Sol- CAZADOR DE FLORES


LA CULTURA DE: CAZADOR DE FLORES

CAZADOR DE FLORES. PRESENTACIÓN EN ESPAÑA

Cazador de Flores
Autor: Benjamín López Guerrero



Editorial: Araña www.aranyaeditorial.com

Editora: Julia De la Rúa ( Flor Silvestre)
21 de Marzo 2011.


Equinoccio de Primavera (Pirámide Tlahuizcalpantecuhtli. México)


Flor silvestre:
¿Recuerdas que te relaté acerca de la mirada de la niña otomí esa tarde que la conocí?
Presentía que sucederían misteriosos episodios, pero no me atreví a decir la verdad porque pensarías que perdí la cordura.

También recuerdo que me cuestionaste porque era importante que se publicara mi libro “Cazador de Flores”… tal vez sería inadmisible confesar que omití la autenticidad de mi respuesta. Sospeche que no tendríamos la suficiente compresión para admitir nuestra verdadera identidad.
Hoy puedo avistar el crepúsculo de nuestra civilización, evidencia irrefutable de que esa tarde a través de los ojos de la niña, fui condenado a ver más allá de las estrellas, planetas, galaxias y la lúgubre eternidad, rompiendo las reglas de la física se me mostró la complejidad del universo. Del esplendor a la ignominia terrenal me fue exhibida la necrología de lo que sucedió y está por venir. Nada alentador es el futuro como lo fue el pasado, un río de lágrimas que crece y termina por desbordarse sobre el fuego que pretende sofocar nuestros instintos.
Todos renunciamos a nuestra propia identidad, nuestros cuerpos empezaron a ser solo cuerpos, sin espíritu ni alma, sin ellos los verdaderos sueños dejaron de respirar para alimentar nuestro hogar, la madre tierra.
Desde el día que conocí a la niña sabía que tenía la misión de entregar un manifiesto para no sentenciar al olvido nuestras almas, por eso la importancia del Cazador de Flores para la humanidad, pero ya es demasiado tarde, nuestra civilización ya tomo su decisión como nuestros predecesores… el eterno silencio.
No es necesario que transcriba la continuación del manifiesto pues no habrá quien sonría ante una flor que renace en medio del cataclismo de nuestra era. Una larga sequía marchitara nuestro jardín, el astro girara el tiempo y un gran cometa marcara la sedición de una nueva especie… el cambio de los ejes maestros ya inicio… mi alma susurra la oración asesinada por los pueblos, clamando la amnistía estelar.


BENJAMÍN LÓPEZ GUERRERO
http://cazadordeflores.blogspot.com/

sábado, 14 de mayo de 2011

LITERATURA REIVINDICATIVA DE ARAÑA EDITORIAL



¡SEGUIMOS EN LA LUCHA DE REIVINDICAR VALORES Y DERECHOS HUMANOS!



INGLATERRA.......................... Mary Wollstonecraft

ESPAÑA..................................... Julia De la Rúa


y María José Anrubia


MÉXICO.....................................Benjamín López Guerrero


CUBA.......................................... Susana María Pérez

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domingo, 8 de mayo de 2011

A MIS AMIGOS LOS POETAS Mireille Mathieu - ne me quitte pas



NO ME DEJES AMOR

No te vayas
no me olvides
no me dejes de lado
no me des ausencia
olvida todo
recupera mi alma
somete a mi espíritu rebelde
acaricia de nuevo mi espalda
provoca tu sonrisa
descubre mi piel
ahuyenta el miedo

Yo te haré un nido con pajas de acacia
con algodón de azúcar
caballitos de ferias
paseos de luna
de mar
y nubes
te quitaré las guerras
alentaré tu fuerza
tu esencia
sublimare tu Yo
y seras de nuevo... AMOR

NO ME DEJES AMOR
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lunes, 2 de mayo de 2011

Rosa Lopez - Ausencia

NOSOTRAS LAS COMETAS. ANA REGINA Y JULIA



Nosotras las cometas

Llamaste con tu viento a mi rostro, querías enseñarme la fantasía, el vuelo del alma


Sentada en tu playa de sueños... ¡te encontré!
observando la vida desde las quimeras
Arropadita con tu negra chaqueta de lana


tu bolsa-casita que haces y deshaces
Cuando regresas a mi lado


Y yo
quise darte la música
El viento, el mío, de la distancia y la tristeza
De no tenerte en mí espacio


Las cometas manejadas por magos
Danzaban
Volaban y volaban con sus cantos de colores y su música de primavera
Tú y yo encandiladas
En voz enlatada, en artilugios de tiempo inventado

¡ SOÑAMOS!
Y tocaste con tu belleza los resortes que necesitaba MI ALMA
¡Te quiero mi niña. Me encantó tu poema!
Ma
ma.

ANA REGINA

Ana ReginaMe acompañas en todos los días de mi vida, me apoyas, me guias, y me enseñas.
Te siento cerca pese a la distancia, por que eres un trozo de mi alma!!!


Mami te adoro y estoy super orgullosa de tener una madre tan cañon.

Te quiero
Dulce atardecer, brisa fresca que acaricia mi piel,
tus caricias,
siento….
Presencia silenciosa, me acompaña.
Susurros en el viento,
tu voz, me alienta
siento…
De nuevo la dulce brisa acaricia mi piel,
se enreda en mi pelo,
la siento en mis huesos.
Siento tu abrazo.
Dulce atardecer,
trae la noche.
¡Noche!
Fría, silenciosa, misteriosa,
invade de oscuridad
¡Viento¡
que bate en duelo los sueños
que nubla los sentidos
Invita a la soledad.
Presencia silenciosa, me acompaña.
Susurros en el viento,
tu voz, me alienta y
me llena de noche estrellada.
Ana Regina