viernes, 30 de agosto de 2013

A mis amigos los poetas. Dragoste y Los finales y los sueños


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Cuando comencé a escribir DRAGOSTE y LOS FINALES Y LOS SUEÑOS, se acercaba el siglo XXI y estaba  viviendo una de las  catarsis más  convulsas  para mi espíritu y razón.

Años atrás había vivido el fin de un matrimonio y con él el fin de una forma de vida establecida por los dogmas sociales que me hizo tambalear como persona y con ello a  vivir una temporada en el infierno de la que debo decir salí fortalecida.

Con una magnitud de energía incontrolada comenzaron a aparecer   en mi vida personas que me hicieron  conectar con mis pasados más remotos  a los que yo había tenido encerrados o ocultos por una extraña razón de la vida.

Mis primeros amigos llegaron con sus filosofías   espirituales más dispares, como, el taichí, el zen,  el yoga, la meditación budista, el reiki y destintas religiones y a través de aquella inmensa mar de enseñanzas , había descubierto  a  Yalal ad-Din Muhammad Rumí,  Ibrahim Al-Nishaburi al-Jayyam, Ferdusi,  LI  Po , VLADIMIR MAYAKOSKI,  Ana Ajmátova Marina Tsvietáieva... Rilke,  BAUDELAIRE… CIORAN… 
Nietzsche ...Schopenhauer…Sócrates, 
y muchos más……………                                                                            
los voy nombrando como realmente me llegan en estos momentos  ya que así ellos llegaron imponiendo su presencia, en aquella época de crisis existencial y física…

También me habían llegado nuevos amores que en contra de lo que me había inducido a pensar los perjuicios establecidos  en aquellos años, a que la mujer era menos  qué nada después de una separación matrimonial, me hicieron ver o descubrir lo que mi alma femenina guardaba entre rejas impuestas: la sensualidad, la belleza, la pasión, el erotismo, la rebeldía y con ella la revolución espiritual y cultural. Hombres llegados desde tierras lejanas que abrieron para mí la cultura de oriente con su inmensa riqueza de sabores que hicieron despertar mis sentidos. Incluso  pude descubrir a través de uno de ellos el lado oscuro de la sociedad política que con sus artimañas totalitarias  eleva al humano al sumo de la decrepitud y la maldad… Todos aquellos caminos terminaron por derribar los cimientos de la vida que hasta entonces había llevado con lo que  fui introduciéndome más en un  universo interior en el que indagué,  dando forma  nueva a la esfera experimental que me llevo a  la escritura.
 
Sin saber cómo y esta vez influenciada por una mujer  francesa que me hizo conocer el Tao  con sus palabras: Eres como Laot Set, llegué a conectar con la escritura automática y consciencia traspersonal, que alivio en gran medida a mi espíritu de mujer manipulada y destruida.

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viernes, 23 de agosto de 2013

LA IGNORANCIA Y OTRAS FASCINACIONES


El pasado sigue siendo presente
¿el presente seguirá siendo futuro?
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¿Se ha convertido nuestra existencia en una ficción? Así lo creo. No es posible que todo lo que hoy nos rodea sea autentico, real; más bien me parece tan artificial y vana nuestra realidad, que es imposible que exista. El terror se ha adueñado de nuestras vidas, y sin embargo ya no lloramos. Vemos a diario miles de muertos asesinados por los ignorantes que poseen el poder y permanecemos impávidos. Es más, nos negamos a reconocer que esto está sucediendo. Descubrimos día a día cómo los políticos se pavonean ante sus súbditos, destapando su aberrante conducta al utilizar el poder en beneficio propio o sólo de muy pocos, robando, permitiendo que la pena de muerte exista, avasallando pueblos de culturas milenarias, pueblos a los que debemos tanto de su saber, de su forma de vida, de su idiosincrasia... Permitimos el racismo más aberrante olvidando que por nuestras venas corre la misma sangre del que odiamos, engañamos, mentimos... somos hipócritas porque quizá así podemos obtener algo más material sin darnos cuenta de que esto nos encarcela y nos convierte en seres faltos de verdadera libertad. Ficción. Sólo eso es nuestra existencia. La vida no existe. Habitamos la muerte. Pero no la muerte liberadora de nuestra materia corporal, si no la muerte del espíritu, la muerte de los valores, la cultura, el arte, la pasión, la libertad, el amor.  ¿Y si no es así por qué estamos sumidos en la indiferencia y en la falta de compromiso? ¿Por qué hoy en día se recurre a cualquier tipo de droga para seguir soportando nuestra propia levedad? ¿Por qué nos refugiamos tan en nosotros mismos, incapaces de Dar a los demás porque sólo esperamos de ellos? Ficción. Una ficción creada adrede para la destrucción de la vida. Una ficción a la que se nos ha acostumbrado, sobre todo a nosotros occidentales, para que podamos ser marionetas del imperialismo. ¿Si no por qué las imágenes destruyendo vida en las torres gemelas de la ciudad de Nueva York nos parecen de una belleza indescriptible, dignas de un film de ciencia-ficción? ¿Por qué las continuas guerras, los campos desolados, los tanques, las bombas cayendo sobre civiles, la falta de amor y comunicación ya no nos sorprenden y seguimos sin conmovernos? ¿Por qué seguimos empeñados en ser pueblos que se han acomodado a la dictadura del materialismo y del consumismo? ¿Por qué se valora más tener un cochazo, cuatro televisores por familia, miles de aparatos electrodomésticos, todos y cada uno de gran inutilidad, ropas de marca la mayoría de las veces feas y carísimas, rendidos a los sistemas informáticos, Internet, telefonía móvil, etc., con los que comunicamos nuestros sentimientos sin darnos cuenta que nos estamos mintiendo y estamos olvidando el sonido de nuestra voz, la belleza de la palabra oída? Todo esto y más ¿no es una ficción? ¿No es una ficción que las nuevas tecnologías se estén aliando con los imperialistas, las hegemonías, para abocar a los hombres y a las mujeres a la inutilidad de los sentidos, a ser simples pedazos de carne sufridora? ¿Ficción no es mentirnos, ajenos ante tanta masacre?...
Ante el gélido frío que me recorre impuesto por la Gran Ignorancia añoro las lágrimas. Quiero sentirlas, limpiarlas con mis dedos cuando invadan mi rostro, incapaces de permanecer en mí por el inmenso dolor que siente el alma ante la barbarie. Quiero bañarme en niebla, volver a sentir el rocío posado en las flores, recuperar la mirada envuelta en arcoíris, acariciar los rostros de mis amigos, pasear de la mano de un hombre, decir te quiero una y otra vez sin miedo... quiero que se me devuelva la pureza y la ingenuidad, que se acaben las guerras, que no me cuenten tantas historias tétricas, quiero ser tan visceral, tan natural como las plantas o los animales, vivir lo cotidiano desde el sentimiento simple y llano... me imagino como los primeros pobladores de la tierra, primaria, viva, rotunda, capaz de expresar la creatividad de mi espíritu sin premisas, sólo sintiendo la dulzura del instante creativo... sintiendo el alma palpitar conmoviéndose hasta la locura...
Julia De la Rúa.
www.juliadelarua,com
 

jueves, 22 de agosto de 2013

La Ignorancia y otras fascinaciones


LA IGNORANCIA Y OTRAS FASCINACIONES.
 

  El ser humano debe ser independiente
   Y no dejarse encasillar por la sociedad
     Para alcanzar la LIBERTAD.

              Sartre


De repente llega el día en que te topas con la ignorancia, la degradación, la corrupción del ser humano. Hasta ese día has imaginado vivir en la verdad. Has tenido fe y has idolatrado todo lo creado. Habitar la naturaleza ha sido parte de tu ser, de la realidad de cada día. Sentir el cuerpo vivo aleteando ante los sentidos hacía parte de ti cada instante, como lo hacían los latidos del corazón insuflando energía roja, distribuyendo el caudal lleno de vital fluido. Hasta ese instante en el que vivíamos y sentíamos y no nos dejábamos  poseer por la ignorancia, éramos seres humanos Libres, o al menos así lo creí yo, que lloré, reí, busqué e indagué en el alma, disfruté con el cuerpo, me involucré con cada átomo de existencia que me rodeaba... Hasta ese mismo instante existí, y, ahora, habitando una vida que dicen mejor que cualquier otra del pasado, trato de Ser, en el más amplio sentido de la palabra, y siento la maldita ignorancia que me rodea y todo parece juego, ficción, irrealidad. ¿Por qué?

... Quisiera que mis lágrimas nacieran raudas ante la barbarie y miserias que imperan absolutas en nuestras vidas cotidianas, pero nada, se ocultan en la cuenca de mis ojos, parece que avergonzadas. Quisiera estremecerme ante una mirada cargada de dolor y sólo mi boca se abre estúpidamente creando una mueca de asombro como si esa mirada no fuera conmigo, como si esa mirada fuera la carátula de un ser inerte, sin vida. Quisiera mezclarme con los árboles y ser ellos, pero mi maldito cuerpo se ha aliado con la razón y, retorcida, se opone; quisiera pertenecer cada noche a la luna, donde habita un hombre al que amo, mas mil conjeturas baratas se agolpan para que desista de inmediato. Podría alargar mi mano como antes de conocer la ignorancia, alargarla hacia un bello cuadro, introducirla en las imágenes y toquetear cada pincelada, hacerla libre, para que fuera creando otras formas, otros colores, pero esa mano maldita cae hacia el suelo quieta y fría. Ser un pájaro en el horizonte como tantas veces he sido se convierte en una ilusión óptica y en un volcán de vómito. Ya no hay añoranza de otros parajes, otros lugares donde encontrar a Dios...  Dios... No hay necesidad de sublimidad, y esa súbita experiencia hace inútil mi deseo de encontrar al Dios que dé sentido a la vida. Desear a un hombre... desear su belleza, su fuerza, desear que recorra mi cuerpo como más le plazca, acariciando todos y cada uno de mis rincones sin dejar ni un solo, sin olvidar ni el más mínimo habitáculo de mi realidad de ser mujer, mi Ser femenina sin más y que ese hombre me permita lo mismo hasta deshacernos y convertirnos en  volutas de éxtasis... es una utopía. Ser amiga de hombres y mujeres es una durísima labor, casi un imposible, ya que el entendimiento ha sido sustituido por la falta de tolerancia y respeto. Habitar las calles con una sonrisa es una quimera, ya que se habita la amargura de compartir ruidos, caos, miradas vacías, desprecio de otros, la dureza de tus iguales en sus puestos de trabajo, la maldita informatización de todo, que ha sustituido a los hombres y mujeres, la fría sensación de saberte Solo entre tantos.                      
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domingo, 18 de agosto de 2013

A mis amigos los poetas- Los finales y los sueños


                                                Siempre he querido volar...

Y he volado en los sueños.
Sueños que me han llevado a lugares de inmensa quietud,   pacíficos,  plenos...

Despierta...  he deseado mezclarme con la brisa embrujada...
He recreado la mirada convertida en alas...
en el Infinito Universo.
Me he sometido al espíritu, y él sabio ha dejado en mí,  la belleza de la  Libertad... 
Espíritu convertido en ave grandiosa, avefría,
ave Fénix, ave pequeña, gaviota...

Despierta... he volado por los confines de la vida
Sin razón, sin miedo...
He volado guiada por la Verdad...
He volado asida  de la mano de seres humanos, sin preguntas... Dejándome llevar cual cometa...
Volar...

Esa tarde el sol se ocultaba  
y la belleza  de la incipiente Noche...  
                       Atrapó mi alma
Nada me hizo olvidar que no era un pájaro
Lo fui... Planeé por la inmensa naturaleza convertida en águila.
Divisé laderas... ríos... mares...
fuentes de espuma blanca...
y ciudades de inhóspita belleza...
Me acerqué al  Sol...
Descansé  en un árbol...
Dejé mojar mis alas por la nube viajera...
Fui ave solitaria por los Siglos de la Existencia...
                                
Fui Soledad... Soledad... Soledad...

Me equivoqué de época.

              ¡Lo sé!

Por qué si no me fascina la corte
De Nabucodonosor, la bella Alejandría,
El Rey Salomón,
Carlo Magno, Safo, Penelope,
Aristóteles, Li - Po, Laot - Sét,  Buda,
¡Jesucristo!.

Por qué puedo sentir el Tao,  y conmoverme
Con la pequeña gota de rocío,
Posada en una diminuta flor.
Por qué mil brisas me acarician al leer poemas
De Jayyam...  Homero... Rumí...
Me equivoque de época.
                ¡Lo sé!

Podría haber sido modelo de Botticelli  ¡su Venus!
Ser un paladín y batallar con mi señor,
En busca de la justicia
O simplemente una mujer  apache de largas trenzas, y recorrer las llanuras repletas de bisontes...  a lomos de mi caballo blanco.
Sentir el viento en mi rostro de mujer brava Vikinga surcando mares,
Cual mujer del Capitán Trueno.
Ser gaitero impenitente... y  esparcir la música
De mi gaita por las montañas de la edad Media.
Y por qué no, una mujer mora de Granada.
Me veo fascinada llevando té de menta a mi Rey Boaddil  sentado en los jardines  de la Alhambra 
Y  juntos amarnos...
Goya... Monet... Vangot...  Mozart...
Y todos los locos hubiera, sido...
…………..Me equivoque de época 

          ¡Lo sé! 

Daría cualquier cosa por haber sido un ser humano en la edad de Piedra, dónde lo básico imperaba...
Me equivoqué...   ¡lo sé!
¡Pero ya...  no puedo hacer nada!

sábado, 10 de agosto de 2013

EL PERFIL DE LOS PERROS----------------------------------------



                      -El perfil de los perros-        
CONFINES
Real o irreal
Al final sólo me queda una convicción
La de haber navegado por este perfil de los perros 
Con absoluta libertad
Esto me hace pensar en la realidad
De lo subjetivas que son las palabras
En la irrealidad de los confines de las palabras

Tal vez muchos contemplen la vida
Asidos a una filosofía
A una búsqueda interior o anterior a lo sentido 
Antes de encontrar la palabra con que expresarse…
Sin darse cuenta de que sólo somos ausencia

Ayer---hoy---o mañana se han borrado ya
Se fueron buscando el instante de ser creados
Y esos confines sólo eran y serán 
Ausencia de palabras
 
Ahora en este insignificante momento
En el que recuerdo MI PASADO
Me doy cuenta de que no existen las palabras
Que definan mi pensamiento
Sólo acepto el inconformismo que sentí ante todos
Los implicados DE LA GRAN ORQUESTA
Hacia un mundo obtuso y obsoleto

Ese universo se asemejaba a mi mundo ausente de Palabras
Pero deseoso de avanzar hacia un paraíso
Donde la palabra ya no sea ausencia
Donde cada palabra tenga que ver la una con la otra
Y la otra con la una 
Y que a la vez estén aisladas
Separadas por confines irremediables
 

Qué hay en mí. ¿Verdad? ¿Fantasía?

Dónde está la frontera o confines
De mi escala de valores
¿O acaso no existe una frontera, un confín
Y sólo soy yo esa palabra ausente?
¿Una vida ausente?

¿Tomarme en serio o que me tomen
Es el confín al que acceder para crearme
Y dejaré de ser ausencia?
 

Todo implica comprometerme con la conciencia crítica
De la estación del desencanto
Entonces tal vez ya no me llame mujer… ni hembra
Sino que sea una palabra ausente para ser: PALABRA

 
Mientras, este perfil es territorio sin tiempos
Donde la poesía, la literatura y la música
Enaltecen un mosaico de ausencias
Ausencias enlutadas


No sé si de mis muertes pasadas
En las que escondí mi compromiso
O mi fe a que todo es irreal y real
En la medida de la entrega
A un confín en el que interrogarme
Sobre mi propia identidad
O ausencia-presencia
 
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Julia De la Rúa. E-BOOK