jueves, 22 de diciembre de 2016

A MIS AMIGOS LOS POETAS. EL ESPEJO s DE LA POESÍA.


Cuando la vida te muestra el lado del vacío espiritual, el alma se sumerge en los abismos existenciales. 

Cuando la luz del otoño, el crepúsculo de la existencia humana que hoy me habita, nos sumerge en la mente de la incredulidad, de los por qué sucede la barbarie desbocada... entonces se camina en otra esfera no terrenal, un esfera a la vez cuadrada y llena de aristas que rasgan los sentidos, hasta hacerlos desaparecer.... entonces, ya no caminas altiva por la vida, si no sujeta a un estado sin palabras.


Navidad del 2016 ¡Feliz Navidad!  O podríamos decir al revés...2016, el año que termina envuelto en tanta barbarie que me parece obsceno  poder disfrutar la maldita navidad, bañada en mentiras y sangre.

¿Qué hacemos? ¿Dónde encontrar una butaca etérea   en la cual aposentar a nuestro  estado espiritual, herido de muerte?  ¿En los sueños? 


Mis amados poetas, hoy recurro a vosotros, aquellos que  ya habitasteis siglos pasados. Busco en vuestros versos, mi refugio, la esperanza que necesito, la pócima sagrada para aniquilar el mal que asola a nuestros pueblos, la sabiduría suficiente  para hablar con creatividad femenina a los mandatarios que nos dirigen en sus butacas políticas manipuladas por el miedo.  Busco..... En mi misma, algo  que me incite a tener la pasión  suficiente para seguir viviendo del optimismo  y la fuerza que me ha regalado la vida.... Tanto optimismo, que me hacer sentir como un viento suave  se dirige  al planeta  llamado desolación....cargado de TERNURA que apacigüe  a toda la HUMANIDAD.


martes, 6 de diciembre de 2016

A MIS AMIGOS LOS POETAS. " Los días"

Los Días


ACARICIO UN DÍA MÁS, SÓLO CON LA MIRADA

NO QUISIERA HABITARLO, NI PERMITIRLE QUE DEJE EN MI SU RUTINA DESMEDIDA.

NO HAY NADA COMPARABLE A LA CONTEMPLACIÓN DE ESA VIDA QUE SE NOS PRESENTA OBLIGADA

SÓLO DESDE ELLA SOMOS CAPACES DE TRASFORMAR LA TRAGEDIA DE VIVIRLA

DESDE ESA  PARSIMONIOSA SOLEDAD QUE SE CONTEMPLA…


LA QUIETUD…


EL ÉXTASIS DE IR MANEJANDO COLORES Y SABORES SIN NECESIDAD DE TOCAR, OLER, OÍR….

ESA SENSACIÓN DE SEPARAR O EXPULSAR EL CUERPO CLAUSTROFÓBICO QUE NOS CONTIENE…

ESE DEJAR ATRÁS TODO LO VIVIDO, EXPERIMENTADO, SUFRIDO….

ESA MÍSTICA EXPERIENCIA DE CONVERTIRTE EN LO QUE CONTEMPLAS

UNA FLOR…UNA HOJA…UN PÁJARO….............
LAS RAMAS DE UN ÁRBOL Y LA LUZ A TRAVÉS DE ELLAS


O ESE LEVE VIENTO QUE HACE ENTORNAR MIS OJOS…

CONTEMPLAR SIN QUE NADA O NADIE SE INTERPONGA EN LA GLORIOSA LIBERTAD DE AMARNOS, A TRAVÉS DEL ALMA, O LA BELLEZA… 


Julia De la Rúa


domingo, 13 de noviembre de 2016

ME HUBIERA GUSTADO TENER MUY CERQUITA A LEONARD COHEN. A mis amigos los poetas


Me hubiera gustado tenerle muy cerquita en mi cama... esa cama de quietud y susurros, de destinos poéticos y placeres sosegados.

Hombres como él, me hicieron conocer ya hace mucho que existen poemas de VERDADES. Sin saber que era poeta,  busqué  en las librerías algún libro escrito por él…hasta que encontré uno incluso con sus  expresivos  dibujos y me enamoró.

Hace muy poco le vi dialogar sobre la muerte, la suya...  sonreí...

Me parecía que eso no iba a llegar nunca. Días después, llegó la noticia: Se  marchaba a otro refugio, a otros confines en los  que retarme a buscarle.    

Así lo hice y me encontré con un poema que se me hace cercano, muy, muy cercano a  él,  a su sentir el destino,  y yo sentí  el mío, ese destino dibujado  en un  poema  y que puedo utilizar para recrearme aunque sea en un universo llamado nostalgia... Y aunque Leonard se lo escribiese a otra, yo le seguiré encontrando en esos hilos que van a ciudades  únicas, lugares  paralelos o  tiempos inventados.



Poema Destino de Leonard Cohen

Quiero que tu cálido cuerpo desaparezca
educadamente y me deje solo en la bañera
porque quiero considerar mi destino.
¡Destino! ¿por qué me encuentras en esta bañera
ocioso, solo, sin lavar, sin siquiera
la intención de lavarme excepto en el último momento?
¿Por qué no me encuentras en lo alto de un poste de teléfonos,
reparando las líneas que van de ciudad a ciudad?
¿Por qué no me encuentras cabalgando a través de Cuba,
un hombre gigantesco con un machete rojo?
¿Por qué no me encuentras explicando máquinas
a pupilos poco privilegiados, españoles negroides,
contentos de que no sea un cursillo sobre escritura creativa?
Vuelve aquí pequeño y cálido cuerpo,
es la hora de otro día.
El destino ha huido y yo te elijo a ti
que me encontraste mirándote fijamente en un almacén
una tarde hace cuatro años
y has dormido conmigo desde entonces.
¿Qué te parecen mis ojos de pescador después de todo este tiempo?
¿Soy lo que esperabas?
¿Acaso estamos demasiado tiempo juntos?
¿Acaso se avergonzó el destino ante la doble toalla turca,
nuestro conocimiento de nuestras pieles,
nuestro amor que es proverbial en todo el bloque,
nuestro acuerdo de que en cuestiones espirituales
yo debo ser el Hombre del Destino
y tú la Mujer de la Casa? 

domingo, 6 de noviembre de 2016

A MIS AMIGOS LOS POETAS .... VUELA LIBÉLULA

Perdida, dejada de la mano de Dios  o tal vez del universo, camino un nuevo OTOÑO. Un escaparate prodigioso el de esta estación bendecida por la belleza de la  plenitud,el sosiego de los atardeceres en los que el alma se deshace y vuela hacia los lugares  tangibles  del espíritu.


En ellos, el arte se impone con tanta fuerza que todo lo impuesto social  y dogmáticamente se derrumba convertido en sucios sortilegios de poder. 

No puedo evitar adentrarme en cada recoveco que se me ofrece.
Un escaparte donde guarecerme y ademas convertirme en un objeto llamado libro de cómic.
 Yo, un cómic más,una aventura  ¡aggggg! no se definiría, tampoco importa.

Hoy soy un diminuto  dibujo plasmado por las alas de mi espíritu, que me cuenta un sueño. Un sueño infantil, un sueño de niña  buscadora de tesoros allá en las montañas de mi niñez o en la cocina  casi lúgubre, aunque tan inmensamente libre y creadora,  que hizo que atravesase volando, con alas de ángel puro, las rejas de su ventana.

Vuela libélula
no olvides tu destino
no te doblegues a los necios
ni a los sucios sortilegios de poder
ni a las vanidades propias de  sopladores de mentiras
Vuela libélula
alcanza  tu cenit
recobra tu sonrisa robada
tus alas de libertad
y tu poema.




sábado, 29 de octubre de 2016

DE LAS HABITACIONES --------- A mis amigos los poetas

DE LAS HABITACIONES

Desarrollo lentamente el sentido de la subsistencia......................

después de recorrer el lecho
húmedo y frío falto de su presencia
Salir al día envuelta en el recuerdo
de mano acariciando
el seno cubierto de seda
untado el cuerpo de su esencia...
hace a ese día gris
aunque el sol amanezca brillante
Esta habitación llena de color
dónde acogió mi cuerpo al suyo
que respiro por nosotros 
cuando el éxtasis  llegaba
a nuestras gargantas...
Esta habitación que latía
cuando lejanos estábamos
y mantenía la armónica
belleza del placer cercano...

Ahora sólo conserva recuerdos
de su pasado
y deja cada poro de 
sus paredes habitados...
que como grandes volcanes
despiden su miedo a borbotones...
y cae,  en mí, ardiendo.

Y aunque la ducha cercana  y fría
recorra el cuerpo dolido,
crece el dolor al saber
que solo eso:
                 su cruel pasado me habita.
Una lampara
                   de cristales floridos
un espejo
               Antiguo
una muñeca colgada
                               del armario
mil objetos que él  dejo 

piedras del mar...
libros...
poemas...
ropa usada y guardada en una
                                              bolsa
estantes, perfumes...
pululan en esta habitación
junto también al recuerdo
de su rostro lejano
                             oscuro
Y esos ojos hambrientos de saber
que habitan mi faz
recorren llenos de estupor
las cuatro esquinas...
y se preguntan...

Si era amor,
                   por qué, por qué.
Si era amor
                   dónde, dónde.

HABITACIÓN  que encierras sabia:
cada acto
cada miseria
cada sombra
cada bruma...
quédate sola tú su recuerdo,
y da suelta a  mi  espíritu,
que estuvo atrapado en  él
en sus miserias, y ahora en
en su olvido.

sábado, 15 de octubre de 2016

CANTAN LOS POETAS A BOB DYLAN




Cantan los poetas
poetas Vivos...
Cantan a la Vida en su constante camino...
NUNCA SE DEBEN DESHACER LAS MALETAS...
Cantan los poetas
poetas Vivos...
a las guerras, al amor, al desencanto...
Siguen implorando ser escuchada su voz
Voz viva, cierta...

Cantan los poetas
poetas Vivos...
anuncian, engrandecen, avisan...
pretenden un camino Nuevo

Que los poetas muertos, duerman tranquilos...
Que ellos, ya vivieron el camino

y cantaron...

NUNCA SE DEBEN DESHACER LAS MALETAS...
LA VIDA, SIEMPRE ES PRIMAVERA


jueves, 25 de agosto de 2016

A MIS AMIGOS LOS POETAS " HOLOCAUSTO"




Mi  último solsticio de verano, era luna llena
Amanecía y era difícil hacerlo en una cama hueca
Hueca, ya que por ella  se escapan los misteriosos  sueños,  hacia un vacío sin destino
Caminar descalza entre cipreses pétreos, era el fin…  hacia  la luna y las lejanas montañas
Ellas son   historias bellas y ocultas para una cabeza acorazada
Acorazada y cuadriculada
Apátrida de  todo.
Qué  si no es este  escabroso  deambular al que someto a mi  libertad
Libertad de poder   paralizar  el holocausto del siglo  XXI
Yo que lloré pidiendo soles  y cantos de pájaros
Belleza para la HISTORIA
APLAUSOS PARA EL ARTE
Cordura para los humanos, cuando  imperaba el maldito, el cruel… siglo XX
Me produce dolor el pensar que ya no voy a reconocer  la compasión  hacia los sucesos de este gran HOLOCAUSTO
 La luna es mi eterna compañera de madrugada
¿Por qué se me  presenta tan bella?
¿Acaso cincela mi cabeza acorazada para dejar una minucia de resquicio y …..

Escapará un sueño que aniquile la bárbara malicia humana?

martes, 16 de agosto de 2016

PUI-MIC -Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto. MILAN kundera

Enero

He chupado tus dedos, y después los he paseado por mi rostro, suavemente. Me he dejado llevar por el sonido de un acordeón que invade nuestra intimidad. Todo en un café que hace tiempo me hiciste descubrir en el casco antiguo de tu barrio. Solos tú y yo, y un joven camarero que nos ha servido una fría cerveza.
 Los últimos días hemos aposentado nuestro ser en lugares solitarios, a si que tu aprovechas para seducirme con una caricia  que yo recibo sinuosa. ¡Parecemos niños jugando con los primeros contactos amorosos!
Desde la ventana cubierta con visillos que te encantan, “son como los visillos de las ventanas de mi tierra”, has dicho casi en un susurro, ves el nombre de la calle: Calle de los Niños. El pequeño letrero que contiene el nombre es de porcelana azul bordeado de una línea blanca. No hay palabras. ¿Para qué? Sobran...
 Me miras en absoluto silencio con esa mirada quieta y escrutadora que siempre me intriga. Mientras escribo en uno de los papeles que me has dado, la música hace que me mueva acompasádamente tratando de sacarte de tu silencio. Ya sabes la simbiosis de mi alma con la música... no sé por qué razón soy tan parte del sonido de los instrumentos... Bebo cerveza y me siento increíblemente libre. Me he desprendido de los zapatos y  descarada acaricio tu cara con los pies. Te gusta, aunque en tu faz no hay ningún signo de complacencia ante este gesto. Simplemente te dejas...
 Ha comenzado a venir gente y el joven camarero me mira sentimental, y curiosamente no se sorprende ante nuestro comportamiento. Después ha dejado su puesto por unos minutos  a una camarera muy bonita, ella sí que nos mira sorprendida y quizás envidiosa de mí.
Llevo una falda de terciopelo negro. Es larga y con mucho  vuelo. Lo que te sirve para introducir las manos sin ser visto. Acaricias mis piernas y tus caricias llegan algo más lejos. Ojala siguieran toda la noche acariciándome y penetraran allí donde tus dedos se pierden.
 De repente me dices...: “Esta es la noche de los labios”.
 Me besas. Quieres seducirme... me dejo. Jugamos a besarnos de mil maneras rozando nuestras lenguas, nuestros dientes… Un hombre delgado con barba, vestido todo de negro, joven, bohemio, me observa y me hace sentir el lugar en el que estamos... tan especial... mas pienso que pronto necesitaremos soledad y silencio. Por unos instantes mi mente planea expulsar a las personas que han ido llenando el local... Hacer el amor entre las paredes antiguas y restauradas a los compases de la música jamaicana que ahora escuchamos, sería mágico. Puedo imaginármelo salvaje y sensual... Ajeno a mis pensamientos has ido a pedir un café y aprovecho para sentirme, me doy cuenta que todo tú eres mi necesidad.                      
NECESIDAD DE EXPERIMENTAR CONTIGO EL AMOR, EL DESEO, LA PASIÓN, y ¿por qué no? la DESIDIA. Todo lo que he anhelado en esta vida, ¡cochina vida! A veces pienso lo diferente que es mi vida cotidiana a la que hago a tu lado... Tan seria, tan rutinaria, tan poco apasionada... y para mi es tan vital VIVIR y exprimir cada instante qué realice mi interior, como por ejemplo en esta noche especial, en la que tú, con tus plateados ojos me seduces e intentas influirme para que te siga...


                                                       Te amo, mi señor.
www.juliadelarua.com

viernes, 8 de julio de 2016

PADRE,RAÍZ Y ETERNIDAD--------------------" SUEÑO"







JULIA DE LA RÚA -narradora, poeta y acuarelista española- enarbola tres valiosas cualidades como catalizadores de su arte: belleza, inocencia y primitivismo. Que es una manera de oponerse a la banalidad actual del arte y a la deshumanización de la sociedad contemporánea. “Sueño”, poema dedicado a su abuelo (Zacarías Baldomero), que hemos incluido en la antología PADRE, RAÍZ Y ETERNIDAD / homenaje literario al PADRE, editado y presentado aquí, en Chiclayo, Lambayeque, Perú, en junio de este año, con participación de escritores de ocho países, es una buena muestra de la visión estética de Julia De la Rúa. “Sueño” es un poema que condensa muchos valores y sentidos. Por supuesto, belleza, inocencia y primitivismo incluidos. Cada artista asigna una definición propia a las palabras básicas de su ideario. Julia tiene, entonces, un concepto profundo e íntimo de la belleza artística, una valoración ontológica de la inocencia (a la que es necesario volver, si queremos todavía vivir vivamente la vida) y una celebración exultante del primitivismo que, intuimos, no es sino la vuelta a la sintonía ancestral hombre-Naturaleza y a un hacer arte desde la sabia simplicidad de las cosas. No sé cuán cerca o lejos estamos de las conceptualizaciones de Julia; pero de lo que estamos seguros es de que “Sueño” condensa aquellas tres virtudes primordiales. La visión mágica del abuelo ebrio y panteísta (¿acaso porque la niña cronológica y la niña espiritual vislumbran en el anciano a un habitante de otro universo, más consolador que el que vemos a diario?), el éxtasis del mundo natural, “las amapolas son maravillosas”, “el pilón donde vive la libélula”, “una pequeña violeta. Es para mi papá”, las “manzanas arrugadas y amarillas”, en fin. La huerta como una fuente de maravillas y de realidades insólitas a las que no acceden las personas “normales”; sino los que viven mágicamente, como los niños por supuesto. Así que el poema “Sueño” es una especie de relato lírico de lo que es real y maravilloso al mismo tiempo. Estamos ante la fabulación de una niña espiritual (ya que no cronológica); pero que acude a su dimensión primigenia (esto es, primitiva), para abrirnos el telón de la realidad mágica, para recordarnos la enseñanza del Principito, sólo podemos ver lo esencial con el corazón. Y eso es: el poema de Julia está lleno de sabiduría del corazón y, por eso mismo, se alinea con la Vida y el amor. Y, por supuesto, es un homenaje al abuelo Baldomero, a esa segunda estación de la inocencia que es la tercera edad. Los prosaicos dirán: la vejez. El abuelo y la huerta son dos instancias de lo insólito, de la sorpresa perenne de lo vivo y palpitante. “A veces, cuando mi abuelo riega, / se cae, y no se levanta. Da igual… Es feliz porque / se convierte en planta”. El abuelo tiene la llave de un mundo de asombro (cualidad tan elogiada de la niñez cuya pérdida engendra la monotonía y el aburrimiento que nunca debieran existir). Decía alguien que el aburrimiento no es otra cosa que falta de imaginación. Y es cierto. Por eso, los artistas como Julia tienen una mente que desborda de inquietudes y un corazón que contagia de entusiasmo. De inquietudes estéticas y humanistas; de entusiasmo por las cosas y razones fundamentales de la vida que nos impulsan a hacer arte, a creer en un mundo de hermanos (puesto que las fronteras son inventos arbitrarios) y a aspirar a aquello que nos dicen musicalmente Alberto Cortez y Facundo Cabral: “Porque el punto más alto / es llegar al amor”. Desde esa visión, la estética de Julia, tan vital, tan intuitiva, nos lleva otra vez a Facundo Cabral para, en la resonancia internamente personal que nos provoca el arte, recordarnos: “Hoy es un nuevo día / para empezar de nuevo”.

                Saludamos y felicitamos la visión y el trabajo estéticos de Julia, desde aquí, desde Perú, y nos sumamos a su hambre y sed de magia y de clamor por la rehumanización (o re-espiritualización) del hombre. A su llamado a un arte por la Vida y por los seres humanos. Y, por supuesto, agradecemos profundamente a Julia De la Rúa no sólo por su bello y mágico poema; sino, además, por sus palabras introductorias a la antología, tan poéticas, tan alentadoras y fraternas, sumándose a nuestro homenaje al padre, raíz y eternidad, en cada familia, en cada aldea, en el mundo entero.

                                               Con gratitud y consideración especial:
                                                             PEDRO MANAY SÁENZ
Director del Comité Editorial de la Asociación Cultural “Estación de Brujos”






Al hacer un recuento de los instantes en que hemos seguido las huellas asentadas en este camino de etérea amistad (por el momento), como si fuera de antaño y, pasados los años transitando el mundo en la búsqueda de la concordancia con el Universo, pues, con Julia,  hemos logrado acortar distancias,quizá siderales, en las que el ser humano navega traspasando fronteras imaginarias cuando se taladran los silencios y se buscan respuestas a los misterios que nos plantea la existencia. Es en esos instantes mágicos, donde la dimensión de lo que solemos interpretar algunos buscadores con avidez,sin término ni principio, por lo que llevamos adelante este despertar de coincidencias en cuanto a fines y objetivos que nos vamos lanzando para hacer de estos sueños la única y certera realidad en esta moderna era cibernética en la que nos movilizamos inexorablemente. Y aquí es, por ello, cuando hacemos de esta actividad  lo que solemos llamar con sentido común: AMISTAD. Con Julia, se ha logrado esto con mucha soltura y comodidad, tan natural como beber un vaso de agua que nos aplaca la sed de transitar por lo sensiblemente humano.

LUCIANO “KICHI” BERGER
Coordinador General  de la Asociación Cultural “Estación de Brujos”
                                                      Co-Director de las Redes Sociales Facebook Casa del Poeta Peruano


CHICLAYO, PERÚ

viernes, 27 de mayo de 2016

A MIS AMIGOS LOS POETAS..... ARTE Y RESISTENCIA




ARTE Y RESISTENCIA

Música que tiembla  melancólica

Recorres mi espalda y la arqueas como gata excitada
De melancolías
Cierro los ojos y pierdes  el  miedo
A poseer mi alma
Y un caudal de notas penetran  escondidas  tras cristales
Despedazados
Que cruzan un caudal  rojo

Tiembla  la melancolía
De cuerdas  de  piano IMAGINADO
Sorbe la mirada
Estruja el alma hacia el infinito
De  violines  que semejan golondrinas DE COLORES

Que soplan besos melancólicos….







domingo, 8 de mayo de 2016

Ciudades apocalípticas... ...... A MIS AMIGOS LOS POETAS



Trato de escapar de mi NO ESENCIA-ESISTENCIA
Primavera que aleja las flores del mal
Las calles repletas de luces que conozco ya de hace tanto
Los hombres y mujeres retorciendo su cuerpo en drogas que han dejado huella
Voces que no me gusta, ver
Cambiaria todo por un poco de caricias
Alguien que tocase mi pelo que corté húmedo, ya cansada de dejar que crezca
Camino en EL vacio de la soledad
Pego con saliva en mi piel, la música que escucho
¿Y qué?
De nuevo soy nómada, me hastió el mar plano, siempre en calma
Busco los ocasos, los atardeceres en los que el sol se esconde
Y deja salir a LUNA

RETORNO


Calles…oscuras
Recorrer calles oscuras con alas de mariposa
Sueños a los que atarse
Noches a las que habitar o sufrir 
Deambular por bulevares donde los gritos nacen al hacer el amor
O al llorar de soledad…
Se escuchan los gritos
Como si fuesen ecos lejanos
Ángeles que ríen de la vanidosa lujuria de mujeres que habitan hombres oscuros
Hombres de mirada tierna que buscan sólo el cálido hueco que palpita húmedo
Para refugiarse de su hastío
Fiestas de borracheras hasta límites en los que el cuerpo se bambolea…
Borracheras ya sean de alcohol o de sustancias toxicas...o de mundos falsos…
O de verdades inexistentes
Otros juegan con fichas que semejan: caballos, torres, alfiles o reyes o reinas desolados a los que amar…caballos que cabalgar…torres que escalar.
Se escuchan los gritos
Como si fuesen ecos lejanos
Niños ateridos de frío que se calientan en cloacas de ciudades infectas
Protegiendo sus cuerpos con el vaho sobrante que otros utilizan...
O su alma
Con un poco de pegamento…
Guerras sin par... armas sofisticadas como si fuesen obras de arte
Bombas y minas anti personas para cercenar piernas
Cercenar razones de belleza.
Aún así un soldado masturba su cerebro y a la vez su cálido miembro
Pensando en una sonrisa femenina…
Se escuchan los gritos
Como si fuesen ecos lejanos
Alas de mariposa que tropiezan con esquinas de calles oscuras…
Y pierden su polvo mágico de colores y formas
Por aferrarse a miradas de fría desolación.
Calles vacías… oscuras… donde caminar asida de la soledad que si brilla
Mientras todo esto sucede
La luna sale-
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Fira del Llibre 2016 | Julia de la Rúa - "Yrha y Luna, caminos cruzados"

http://www.aranyaeditorial.com/tienda/yrha-y-luna

sábado, 7 de mayo de 2016

RESEÑA- YRHA Y LUNA CAMINOS CRUZADOS

Yrha y Luna Caminos  Cruzado http://www.aranyaeditorial.com/tienda/yrha-y-luna


Sin duda que toda obra literaria, cualquiera que sea su género, ya en el fondo, ya en la forma, incluso en muchos casos en las dos expresiones, el/la autor/a, deja su impronta personal, ya por su forma de ser y entender la narración, ya por sus experiencias vitales.
En el caso que nos ocupa, aún sin conocer en profundidad la personalidad de la autora, tanto en el fondo como en la forma, creo que la autora se está retratando a lo largo de todo el texto.
La novela en sí misma, al margen de aparentar ser una gran experiencia vital, con una gran carga de humanismo, con independencia de los escenarios que la autora nos presenta, lo que sí es todo el texto, es un gran poema prosado. Son pocos los personajes que se hacen presentes en la novela, tanto Yrha-Luna como Manuel, presentan una experiencia vital a la distancia, que sin duda, es lógico, más pronto o más tarde, por la naturaleza de la cosas y de las relaciones humanas, está encaminada a una meta final, punto término que en unos casos termina de forma civilizada, otras no tanto, ello por los exclusivos egocentrismos de las personas.
La vinculación díaria por vía electrónica, no quita dramatismo a esos vínculos afectivos a distancia, pues el día a día de las personas hace que aparezcan caminos cruzados, que en muchos casos, lo que hacen es poner piedras en aquellos caminos distanciados. En la obra que nos presenta Julia tanto Yrha-Luna como Manuel, dada la gran distancia material que existe entre ellos dos, en todos y cada uno de los días, por el devenir natural de la vida, llegan experiencias vitales, que propician la fecha final de aquel vínculo afectivo. La narración de los hechos que nos presenta Julia, está llena de imágen poéticas, lo que hace que la narración sea mucho más bella de lo que ya por la naturaleza de los hechos narrados, en sí misma es. Pues en sí, la narración lo que hace es presentarnos una sucesión de experiencias vitales por las que pasa Yrha-Luna, y, Manuel, se le presupone,
que hacen que la experiencia vital de Luna, alcance cotas de gran vitalidad, para la que, sin duda, hace falta tener una gran personalidad.
Felicitaciones a la autora por su bella y poética narración.

Joaquin Castillo b, Yrha y Luna, caminos cruzados, Julia de la Rúa



miércoles, 30 de marzo de 2016

A MIS AMIGOS LOS POETAS. VIENTOS FEMENINOS

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Mis manos recorren la nuca que recuerda. Los ojos
se entornan y un vaivén autónomo mece la cabeza.
Los años desaparecen sin el más mínimo esfuerzo.

Desaparece la calma
Desaparece el cuerpo
Desaparecen las manos
Todo se convierte en un frío malestar
en el estómago
La saliva flota... asciende hacia la lengua
que lame los labios para retenerla
Espuma que sobra en el saco de flujos
alimenticios
Quizá me excedí de sentimientos
como cuando se pone demasiado jabón
en la lavadora de ropa que gira y gira
y escupe la espuma por cualquier resquicio
de su puerta

Recuerdos de mujer. Recuerdos de mujer.
Recuerdos de mujer. Recuerdos de mujer.
Recuerdos de mujer.

¡Pero qué es esto!
¿Tiene una mujer derecho a recordar?
¿Tiene una mujer derecho a sentir su pasado?
¿Tiene una mujer derecho a pensar?
¿Tiene una mujer derecho a ser MUJER?

Llueve
ignorancia-permisión-dolor-hipocresía-patetismo-
asco-angustia-so-le-dad



Mi peor guerra: la guerra con la mujer
La guerra de mujeres o con mujeres
Qué cruel destino
ser-mujer participar-en-guerras de mujeres
y no salir indemne hacia el camino
del hombre
Ése es el mal de la mujer y del hombre
Nuestra guerra de mujeres

La mujer como obsesiva forma
de arrebatarte el poder de ser
femenina
La mujer juzgando-vilipendiando-
quitando-robando-amor o dolor
o, peor aún, guerreando
sin ternura-sensibilidad

Ensayo-primitivo-femenino  EL PERFIL DE LOS PERROS